Cinco curiosidades sobre “Enquanto ele estava morto…”

Só agora percebi que já se passaram cinco anos da publicação do meu primeiro livro em prosa, chamado “Enquanto ele estava morto…”.

Nesse livro fininho, eu narro os nove dias em que passei procurando pelo meu irmão, após eu receber um telefonema da minha irmã, com a informação de sua morte num garimpo na Bahia. Paralelo à procura, eu revisito as minhas memórias de uma família desestabilizada: mãe abandonada pelo marido com seis filhos, sendo eu, o mais novo, com seis meses de idade.

O livro foi publicado graças a uma lei de incentivo à cultura de Vila Velha, no Espírito Santo, estado de onde vim, e teve a tiragem de 1.000 exemplares, esgotados há três anos.

Para comemorar os cinco anos de sua publicação, contarei cinco curiosidades sobre o livro.

1 – Estreia como ilustrador autoral

Amante dos quadrinhos como sou, sempre desenhei e trabalhei em jornais fazendo ilustrações editoriais, mas não me sentia seguro o bastante para desenhar minhas próprias histórias, naturalmente mais longas.

O problema é que me faltava referências visuais (fotografias) minhas para que um ilustrador me desenhasse na minha infância. O que acontecia com freqüência é que me desenhavam gordo e de óculos, características adquiridas e nunca mais abandonadas a partir dos 20 anos.

Como era difícil explicar as características de muitos dos meus parentes e amigos representados no livro, eu resolvi desenhá-lo. Pela primeira vez eu realizei um trabalho onde eu era responsável pelo texto e pela arte. Essa experiência viria se repetir no ano seguinte, com a criação da tirinha Os Passarinhos.

 

2 – O livro foi financiado pela prefeitura de Vila Velha (ES), mas foi finalizado em Niterói (RJ)

Eu havia decidido a me mudar quando recebi o resultado de que o meu trabalho havia sido escolhido. Comecei o processo de diagramação do livro, mas o prazo apertou e eu precisava entregar a casa alugada em Vitória/ES. As ilustrações foram feitas nas primeiras semanas no bairro de Santa Rosa, em Niterói e impresso na Gráfica A1, em Vitória.

 

Noé, meu irmão do meio!

3 – Foram apenas oito pessoas no lançamento, mas foi inesquecível

Uma das regras do recebimento do recurso de produção do livro é que o lançamento fosse realizado no município de Vila Velha. Depois de olhar os dias disponíveis da única livraria que eu conhecia no município, fiz o lançamento na tarde de quinta-feira no centro da cidade. A maior parte das pessoas que eu conhecia morava em Vitória ou na Serra, cidades vizinhas, e estavam trabalhando naquele momento.

Em uma hora de lançamento apareceu apenas um vereador, para comprovar que o livro foi lançado – e não comprou um exemplar. Meia hora depois apareceu um amigo e logo foi embora. Quando eu estava recolhendo as coisas para ir embora, apareceu meu irmão e sua família e a minha irmã mais velha, juntamente com meu sobrinho. Essas duas famílias não se viam a quase 20 anos, devido a uma briga.

Graças aquele lançamento, eles se viram e conversaram, deixando para trás uma parte amarga da nossa história.

 

4 – Segundo livro escrito, primeiro livro publicado

Na minha carreira como quadrinhista até o momento que escrevi “Enquanto…”, eu já tinha escrito roteiros para mais de 500 páginas de quadrinhos, mas nunca havia publicado um livro em prosa. Apesar do livro onde conto as minhas agruras ter sido o primeiro publicado, ele foi o segundo a ser criado, em fevereiro de 2007, e levou um mês para ser escrito.

Porém, o thriller paranormal “A Corrente” começou a ser escrito em março de 2003, terminando um ano depois, sendo assim, meu primeiro trabalho em prosa, lançado apenas em 2009, um ano depois de “Enquanto ele estava morto…”

É verdade que em 2008 eu reescrevi boa parte de “A Corrente”, inclusive mudando o final,mas isso é conversa para outra hora.

 

5 – Leitores ilustres

Quando eu anunciei o livro numa lista de discussão de roteiristas de TV, um senhor me pediu informações de como podia adquirir o livro.

Eu, sem titubear, pedi seu endereço e enviei o livro. Dias depois, ao perguntar se o livro havia chegado, recebi a seguinte mensagem, da qual retiro alguns trechos, editados por causa de spoliers:
“Caro Estevão.

Não só recebi, como li e gostei. Muito legal.

…

Muito interessante o leitor conhecer a personalidade dele, com seus contrastes à medida que a leitura progride.

…

Confesso que fiquei com lágrimas nos olhos quando você prefere caminhar alguns quilômetros, para não pedir dinheiro a ele e ele não deixa que você se vá sem oferecê-lo. Parabéns. Tomara que seu livro tenha bastante sucesso.

 

Abraços

Roberto Farias”
Eu não havia ligado o nome a pessoa, mas Roberto Farias é irmão de Reginaldo Faria e um dos grandes cineastas de nosso país, e entre os filmes que dirigiu, estão alguns da série “Roberto Carlos” (em Ritmo de Aventura, e o Diamante Cor de Rosa, a 300 Quilômetros por Hora), Os Trapalhões e o Auto da Compadecida, Pra Frente Brasil… Foi havia sido uma honra ver alguém tão interessado em dar um retorno sobre a leitura, mas foi o máximo saber que a pessoa em questão tinha feito tanta coisa dentro de uma área que admiro demais.

O outro grande leitor foi uma pessoa que citei no livro. Lázaro Ramos.

Em uma passagem do problema que me meti, devidamente narrado no livro, já estava imaginando que, daquela experiência traumática, faria um livro, e que esse livro viraria um filme. Enquanto eu andava pelas ruas de Vitória imaginando como eu resolveria a situação, eu imaginava Lázaro Ramos me interpretando, tornando a história um pouco mais leve e, quem sabe, com um final feliz.

Ao deixar o livro em sua produtora, recebi a seguinte declaração via e-mail:

“Estevão,

Foi um prazer ler seu livro e seus quadrinhos.

Ser citado num livro é uma honra que não achei que teria.

Parabéns por sua escrita, sua história e seus desenhos.

 

Muito obrigado e precisando é só chamar.

Lázaro Ramos”

 

Não preciso de mais nada, não é?

 

Depois de cinco anos, cá estou pensando em reapresentar o livro às editoras, uma vez que ele foi impresso com uma distribuição independente.

Vai que alguma editora se interesse, né?

 

O destino que me traçaram

Um das coisas que mais me dão medo é que o meu talento – ou o que escolhi para fazer da vida – não me sustente.

Mesmo quando trabalhava fazendo desenhos no computador, em jornais, me perguntava: Se uma guerra ou uma crise econômica acontecer, serei um dos primeiros a não ser aproveitado num mundo onde os talentos manuais são mais procurados.

Na reconstrução de uma nação, padeiros, pedreiros, marceneiros, serralheiros, costureiros, e pintores, além de diversas outras profissões manuais, serão mais úteis do que personal trainers, ilustradores, “profissional da internet”, etc.

Então, desde já, digo que nenhuma profissão artesanal devia ser tratada com desprezo, ou pior: como adequada a uma classe.

E é assim que são tratadas. Estou juntando aqui algumas informações que soltei em pequenos desabafos no Facebook.

Eu e a galera do Social Zero no estande da Logos Livraria.

O primeiro já foi transformado até em post, durante o lançamento do meu álbum em quadrinhos em Vitória/ES, no começo do ano. Mesmo estando vestido diferente dos demais vendedores (boa parte deles negros), sentado à frente dos meus livros e de ter sido anunciado pelo evento que eu estaria ali assinando meus trabalhos, três pessoas se dirigiram a mim, me perguntando preço de livros… dos outros. Acharam que eu era vendedor da loja.

“Mas você está achando ruim ter sido comparado a um vendedor de loja?”

Sim e não. Me senti chateado porque as pessoas que me perguntavam ignoravam o fato de eu não estar vestido com os funcionários da LIVRARIA LOGOS, estar de gravata, blusa social de manga longa sentado à uma mesa com meus trabalhos e, por simples associação, acharam que eu estava ali trabalhando vendendo livros. Bem, eu estava sim, mas os meus…

Em um outro episódio, deja vu: Feira Capixaba de Literatura, coisa de cinco meses depois. Lá estava eu, novamente num estande da Livraria Logos, desta vez com uma blusa roxa, assinando meus livros. Uma garota, branca, com seus 20 anos, me perguntou o preço de um livro que ela carregava do outro lado do estande.

– Eu não sei, querida… Estou aqui apenas assinando meus livros.

– Eu achei que você era vendedor!

– Digamos que eu “estou” vendedor – respondi. – Estou vendendo meus livros. Mas o que faz você pensar que eu sou vendedor da loja? Estou vestido de roxo, numa mesa com meus trabalhos, assinando autógrafos…

Eu na Feira Capixaba: meu “crachá” me transformou em funcionário.

– É o seu crachá. – Ela se referia à credencial que eu usava,  assim como as dos vendedores. Assim como também as senhoras da Academia Feminina Espirito-santense de Letras, que assinavam seus livros no mesmo horário. A única similaridade que eu compartilhava apenas com os vendedores era a minha cor.

Podemos dizer que esses “enganos” partiram do povo, acostumado a classe baixa, em sua maioria negros e mestiços, na área de prestação de serviços braçais ou área de vendas. Uma vez condicionado a isso, é difícil desassociar-se dessa imagem.

Até porque é uma imagem real. Temos muito mais enfermeiros(as) negros(as) do que médicos(as) negros(as).

O cargo de auxiliar de serviços gerais, geralmente é ocupado por negros.

Já reparam no gari da sua rua? É negro? As duas senhoras que trabalham na minha são.

Os caras que recolhem meu lixo? Negros!

O serviço braçal, manual, a base da cadeia produtiva, ainda é negra, tal como no começo de tudo.

Então, é natural o povo achar que, a sua cor dá uma “pista” do seu lugar na sociedade e assim, lhe fazer a pergunta:

– Sabe me dizer quanto que tá isso?

Para não dizer que é um problema local (até agora dei exemplos do Espírito Santo), eu fui convidado para um evento sobre quadrinhos na Saraiva do Botafogo Praia Shopping e, enquanto esperava minha fala, fui olhar a sessão de quadrinhos. Uma senhora me questionou o preço de um livro.

— Minha senhora, eu não sei, mas quando eu quero saber, eu levo naquele leitorzinho ali, ó? – e apontei para o lado.

A senhora agradeceu e, assim que voltei aos quadrinhos, uma pessoa me abordou, perguntando se eu havia achado algo.

Quando ele olhou para a minha cara de quem não sabia de nada, ele confirmou que não era eu o funcionário que ele tinha pedido algo.

Nesse dia, eu estava com a blusa preta, tal como o pessoal de lá. Culpado, né? Vai vestido de funcionário, o pessoal acredita…

 

Para ilustrar ainda mais o caso e não acharem que eu estou julgando com o coração, eu estive na Saraiva de Niterói, onde vi uma propaganda grande na vitrine da loja, voltada aos universitários. A mensagem dizia que lá na Saraiva tinham tudo o que eles precisavam.

Só que na imagem traziam três brancos (um ruivo, mas ainda sim…). Fui ao site e percebi que lá falava também de volta as aulas. Lá sim tinha um moreno. Peguei a imagem do site e fiz meu protesto.

Peguei pesado?

É a minha interpretação sobre algo que vi no site da empresa, não? Aliás, eu cheguei a questionar para a vendedora da loja, se ela não achava absurdo o fato de não ter um negro entre os universitários da propaganda na entrada da loja. Ela, assim como os outros dois vendedores próximos a ela, também eram negros. Ela me olhou, deve ter me achado meio louco.

– Eu não sei nada disso. É coisa do marketing – respondeu. E não quis mais conversa.

Mas esses assuntos são de meses atrás. O que me fez trazê-los à tona? Duas coisas. Uma declaração da Taís Araújo numa entrevista para Rosana Jatobá, que reproduzo a pergunta e resposta em questão:

Rosana Jatobá – O Mandela ficou mundialmente conhecido por lutar contra o Apartheid, que era o regime de segregação racial na África do Sul. Você ao longo da sua carreira em algum momento você se sentiu marginalizada, vítima de algum tipo de preconceito?

Taís Araújo – O tempo inteiro, né. A gente vive no Brasil.O Brasil é um país preconceituoso, eu sofro preconceito da hora que eu acordo até a hora que eu vou dormir. O preconceito não tá só em me tratar mal numa loja, tá em entrar em uma loja, por exemplo, olhar a minha volta e não ter ninguém igual a mim sentado comendo no restaurante. As pessoas que estão ali são iguais a mim estão ali me servindo só. Mas elas não tem a possibilidade de estarem ali sentadas. Não foi dada a elas a possibilidade de estudo, esse é o preconceito.

É assim que vejo também. A diferença é que não sou conhecido como a Taís e de vez em quando sou visto como funcionário do lugar. É um tipo de preconceito, como o que presenciei ontem, no dia em que terminei um curso (na verdade, um laboratório de roteiro) com o roteirista Celso Taddei e o diretor Márcio Trigo.

Olha esse cabelo e barba!

Eu estava no Humaitá, próxima à Botafogo (cariocas, me corrijam!), e peguei um táxi para chegar a um evento. Graças a dois meses de trabalho num ritmo frenético, eu não consegui passar no meu barbeiro de confiança para cortar meu cabelo e fazer a barba (coisa que faço desde quando descobri a irritação da pele após fazer a barba).

Quando entrei no taxi, disse ao taxista que ia fazer uma corrida curta para o Shopping Botafogo, e a partir daí começou um bate-papo sobre corridas curtas.

Eu falei que estava vindo de uma confraternização com os amigos e o taxista então me perguntou se eu trabalhava na Riourbe.

A Riourbe é uma empresa de pública de capital fechado da Prefeitura do Rio. Sua especialidade? Gerenciamento de obras públicas de infra-estrutura, urbanização, reformas, construções, conservação e manutenção preventiva de prédios públicos.

Já sacou, né?

Baseado simplesmente no fato de eu estar numa área nobre do Rio de Janeiro, o taxista pensou que eu era um trabalhador de obras.

Ou você quer acreditar que ele olhou para a minha cara e pensou:

– Esse cara é um engenheiro!

“Mas então você não quer ser confundido com um peão de obra, isso quer dizer que você é preconceituoso, se acha bom demais para ser um peão de obra!”

Não é assim. Eu certamente ganho menos que um (bom) pedreiro ou um marceneiro. Eu escolhi minha profissão e ainda novo me disseram que eu não conseguiria. Muitos dos meus amigos trabalharam em obras – assim como eu – por falta de opção.

Mesmo sabendo que todos os prestadores de serviços gerais – pretos e brancos – são os que movem este país, são eles que mantém o mundo rodando, essas pessoas são tratadas com desrespeito.

E quando uma pessoa olha para mim e supõe, pela minha cor, que estou ali para servi-la, sem ter o cuidado de saber se eu estou sendo pago para isso, é algo que me deixa profundamente chateado.

 

Um cemitério na memória.

Eu tenho um cemitério na memória. Imagens que aparecem, me transportando para um lugar que não sei mais o nome, ou como chegar lá. Geralmente é acionado por um cheiro, uma música, uma expressão… me pega desarmado e me transporta, me joga no lugar por menos de um segundo e depois me pergunto: – Onde eu vivi isso?

Aos mais espiritualizados, vão dizer que um outro Estevão visitou esses lugares. Eles não estão errado. Era um Estevão de 14 anos, que entregava contas de energia para a empresa Escelsa.

A ideia foi interessante: pegar garotos entre 14 e 18 anos, treiná-los para entregar contas por meio período. Boa parte deles vieram de áreas carentes, como eu. O nome do programa era POEMA: Programa de Orientação Escelsa ao Menor Assistido. Sim, eu sei, nome péssimo. Mas voltemos ao cemitério.

Nos dois anos que fiquei no programa, entreguei contas por inúmeros bairros da Serra. Imagine que, mensalmente, fazíamos rotas de entregas de contas por bairros pobres, chiques, áreas rurais… É dessas paisagens que montei o cemitério.

Uma imagem recorrente é uma ladeira tomada pela erosão, com casas penduradas nas encostas, uma grande árvore próximo a ela. Estava nublado, era particularmente lindo e triste. Não me lembro em qual bairro.

E outras cenas seguem o roteiro. Aparecem, deixam dúvidas e somem. Um jogo de futebol entre velhos num campo sem grama. Um senhor vendendo sacolé de caipirinha. Não me lembro onde. O cão que deixou eu entrar na casa e depois ficou entre eu e o portão. Foi no bairro Barcelona ou Nova Carapina?

Um bairro industrial, onde quase ninguém estava em casa para receber as contas. Serra Dourada? Ouvir Daniela Mercury pela primeira vez, numa região praiana, entregando contas nos bares e nas casas de veraneio. Bicanga ou Carapebus?

Um caminho de terra e mato, ligando dois bairros, onde vez ou outra era possível encontrar um animal morto: Cão, vaca, cavalo, gato… Nova Carapina?

Encontrei uma amiga da escola, que havia mudado sem dar notícias. Foi em Feu Rosa? Ameaça dos moradores por não receberem as contas: no bairro Marajá ou Jardim Carapina?

As cenas acontecem, mas não se completam. Em compensação, algumas cenas são inesquecíveis: Afundar até o joelho no quintal aterrado em Jardim Carapina;

Seguir numa rua atééé o final da rua, ainda sem asfalto, do bairro Vila Nova de Colares. As ladeiras do bairro São Marcos. Demorar duas horas para entregar 200 contas num bairro chamado Divinópolis, ter que andar meia pela rodovia para chegar à um bairro chamado Belvedere, gastar 3 horas para entregar 50 casas, por causa da distância entre elas.

Jacaraípe e seus prédios. Andar com mais de 800 contas nas mãos, entregando 200 para casas e o resto em maços, aos condomínios. Era bem rápido.

Nova Almeida, região de veraneio, onde 70% das contas eram pagas em débito automático e os donos das casas apareciam só final de semana. Entregar era um desencargo de consciência.

As lembranças reduzem um pouco a intriga criada pela memória, que teima a me dar sensações que não identifico, talvez com algum propósito.

Bem, aqui temos um texto. Talvez uma missão cumprida.

 

Cartas para casa…

Sabem aquela expressão “você é de casa?”

Nunca funcionou tão bem quanto agora. Apesar do meu contato com redação de jornal ter começado no Notícia Agora, que pertence à Rede Gazeta de Comunicação, para onde eu produzi 386 páginas de quadrinhos, foi no jornal A Tribuna que eu trabalhei de fato e ativamente com a notícia.

Eu produzia infográficos, dando forma e cor à alta do dólar, queda e aumento de popularidade de políticos, esclarecia para o leitor como ocorreu certo acidente, como funcionaria o trânsito graças àquela festa ou manifestação… Vivia no departamento de arte (Zota e eu), junto com a galera do tratamento de imagem (Sérgio, Luís, Lúcia, Augusto e Renan…), com os armários dos fotógrafos, com o chargista Pater… O ambiente era ótimo, longe das pessoas que escreviam.

Eu tinha uma gana por escrever no jornal, deixar, de vez em quando, de ser um dos “meninos da arte”. Qualquer redação vão chamar a galera da arte assim. Um com 70, outro com 48, outro com 23, mais de duzentos anos somados transformados em garotos.

É ótimo, pensando agora, mas o complexo de vira-lata me fazia pensar que achavam que valíamos menos por desenhar, por tratar fotos, por não seduzir as pessoas pelas palavras. Eu entrei nA Tribuna em novembro de 2003. Mais de dez anos depois, tenho aparecido nesse jornal como um filho orgulhoso que manda uma carta para casa, dizendo que está longe, mas que está tudo bem. Aqui estão duas “cartas para casa”. Vejam aí!

A primeira é uma notinha na coluna “No Tom”, que saiu no dia 06/07, onde recomendo um CD… peculiar. Clique na imagem para ampliar!

Já a segunda é um artigo para o AT2 Livre, dando a minha opinião sobre a missão do autor de histórias em quadrinhos.

 

Um novo passo profissional!

 

Em casa, com roupinha velha, descalços e caneta com super-heróis em quadrinhos estampados. Foi assim Ana Cristina Rodrigues e eu assinamos o nosso contrato com a editora Claro Enigma, que faz parte da Companhia das Letras, para produzir um grande trabalho histórico-biográfico em quadrinhos.
Obrigado aos que torceram e quando der contaremos mais novidades!

 

O caminho das pedras

Maria José, Paulo Sodré e eu na palestra sobre Literatura Infantil.

Na última sexta (16/05) estive na Feira Capixaba de Literatura, que aconteceu na Praça do Papa, em Vitória/ES,  para debater sobre literatura infantil. Na companhia da professora da UFES Maria José de Paula e com mediação de Paulo Sodré, agreguei ao tema o fato do professor ser um facilitador do acesso das crianças aos livros, por eles conhecerem gêneros literários e assim oferecerem mais opções para as crianças.

Na plateia, integrantes da Academia Espírito Santense de Letras e da Academia Feminina Espírito-santense de Letras, alunos da rede pública, educadores, alunas da Maria José e uns dois convidados meus.

Claro que intimida estar num lugar com um bocado de gente gabaritada em literatura olhando o que eu tinha para falar, mas também foi gratificante ver que essas mesmas pessoas estavam interessadas em me ouvir, seja como profissional ou sobre meus percalços também.

Numa determinada altura da conversa, o presidente da Academia Espirito Santense de Letras disse que “a melhor coisa que fiz foi sair do Estado”, porque lá não existem formas de se viver como escritor. Apesar de eu ter trocado o Espírito Santo pelo Rio de Janeiro por, entre outros motivos, querer me dedicar à escrita, eu acho a opinião dele é equivocada. Pelo menos, parcialmente.

Antes de mais nada, pela natureza do que faço, – que é escrever, desenhar e roteirizar – prefiro ser chamado de “autor”.

Segundo, não foi a mudança espacial – sair do Espírito Santo e ir morar no Rio de Janeiro – que me fez ter mais oportunidades. A mudança foi uma revolução interna.

Pense assim: Um administrador de empresas no Brasil pega sua graninha e vai para os EUA tentar mudar de vida. Disposto a se manter lá a qualquer custo, pega um trabalho de garçom, vai limpar chão, cuidar de cães, entre outras coisas.

Para economizar, ele deixa de sair, consome o que lhe é mais barato, economiza o máximo… Tudo o que ele poderia ter feito no Brasil.

Na verdade, a mudança espacial é uma forma de tirar a pessoa de seu ambiente confortável, ligar o modo “sobrevivência” e aumentar a aposta. Foi o que fiz ao vir para o Rio. Aumentei a aposta, porque num ambiente cômodo como era, estar perto da família e ter um emprego estável desestimula o desafio. Qualquer desafio.

A realidade é que a vida de um escritor, assim como qualquer pessoa ligada a arte e esportes, é uma loteria. Não dá para imaginar para onde vai levar o fruto de seu trabalho e, na maior parte das vezes, esta sua maior expressão é relegada a segundo plano.

 

Você é jornalista E escritor.

É professor E escritor.

É advogado E escritor.

É auditor fiscal E escritor.

É aposentado-de-alguma-profissão E escritor.

Para o escritor ser “escritor” E alguma coisa – ou seja, sua profissão/vocação/condição vir em primeiro lugar – é preciso uma reunião de tantos elementos que é impossível descrevê-los como uma receita, dar em lista (que será sempre pobre, se pensarmos no número de possibilidades que a vida pode nos proporcionar), ou dar as dicas.

Ainda no tal evento, um colega me apresentou a outro: “Este é o Estevão, ‘cartunista’ (pois é, todos que fazem ilustrações vira cartunista para o pessoal), publica fora do Estado e do país, SÓ NÃO NOS DÁ O CAMINHO DAS PEDRAS…”

Como se eu soubesse… O que faz um indivíduo imaginar que eu sei uma fórmula para fazer qualquer autor ser publicado? Que as experiências que vivi servirão para ele?

Se eu pudesse dar uma dica, seria… não tem macete, povo.

Tudo que você fizer em prol de sua escrita é apenas um aumento de probabilidades, não um acerto em si.

O escritor André Vianco começou sua carreira literária pagando a impressão de seu primeiro livro.

O sucesso de vendas Eduardo Spohr mostrou a força da internet ao ter a tiragem independente de seu livro noticiado num podcast.

Gritar na feira, oferecendo seu livro, funcionou para que a Thalita Rebouças não passasse desapercebida no lançamento de seu primeiro livro numa Bienal.

Comprar bots (programas) para turbinar o número de curtidas da sua página no Facebook serviu para outros.

Ser melhor vendedor do que escritor do próprio trabalho também. Pensando nesta, seria o escritor vendedor E escritor?

Ler dezenas de livros, fazer cursos, ouvir palestras, ir a lançamentos, ter uma boa network, tudo isso pode ser considerado na equação que levará o livro de seu computador para uma editora, tanto quanto a qualidade de seu trabalho.

Sério. Qualidade literária também é um conceito relativo. Quem pode dizer que o texto é bom ou ruim? Um bocado de gente, eu sei! Para isso tempos doutores, linguistas, estudiosos habilitados a dizer que o texto é bem escrito, discorrer sobre a estrutura do texto, mas o que não agrada uns pode realmente ser publicado por outro em favor de muitas questões.

“Seu editor não gosta de mim, mas seu leitor gosta!” pode ser também um ponto a ser considerado para ser publicado, por que não? Ou você acha que editor também não é funcionário?

Talvez ele seja editor E escritor.

 

Sobre quem (ou que) sou.

Eu preciso dizer umas palavrinhas sobre o que tem saído na rede esses dias, até porque uma coisa está batendo na outra e fica parecendo que é tudo uma coisa só. E é.

Lupita Nyong’o é considerada a mulher mais bonita do ano segundo a revista “People”. O dançarino Douglas DG leva um tiro, enquanto fugia de um tiroteio da PM.

E tem a surpreendente resposta de Daniel Alves ao ato de racismo do torcedor do Villareal.

Uma mulher negra é considerada bonita e encontrei comentários na rede como “Não é a mais bonita, mas eu traçava”. Outro respondeu “Prefiro virar padre”.

Não existe uma resposta certa para “quem é a mulher mais bonita do mundo?”, ou do ano, do século. A pergunta mais justa a fazer seria “precisamos eleger uma mulher como a mais bonita do ano?”

A pergunta foi feita, uma negra ganhou pelo conjunto de qualidades, além da relevância em seu papel como mulher negra no cinema. Aplaudem uns, reclamam outros. O mundo não está um pouco mais negro, apenas tirou um pouco da poeira da vitrine que nos esconde.

Num artigo do André Forastieri, ele questionou na parte de comentários a falta de jornalistas negros nas redações. Eu respondi que existem brancos mais preparados para entrar nas faculdades de comunicação por virem de escolas particulares ou cursinhos. Um indivíduo entrou na conversa dizendo que os negros não correm atrás, que gastam seus recursos com celulares, tênis e roupas.

Coincidentemente eu havia assistido um trecho de um documentário da GNT sobre a prostituição em Salvador. Eu vi a história de duas mulheres negras.

Uma veio de Feira de Santana, aos 14 anos e se prostitui desde então. Sonha reencontrar um gringo que viveu com ela por cinco meses.

A outra tem 35 se prostitui desde os 12. Diz que prefere os brancos a negros, porque negros querem machucar na hora “do amor”. Os brancos são mais amorosos.

Ao ser perguntava se preferia casar com um branco ou com um negro, ela disse:

– Com branco, né? Para “limpar” um pouco a família.

Esse pensamento não é exclusivo da prostituta.

Ninguém quer viver numa condição que a desfavorece. Minha família sempre me dizia “você não é negro, é moreninho”. E um padeiro, branco, me disse uma vez, num episódio desabonador: “preto é tudo igual, mesmo…”

 

O caso do DG é complicado. Dizem que ele andava com traficantes, freqüentava festas, outros dizem que ele tinha passagem pela polícia…
Mesmo que isso tudo fosse verdade, não seria menos triste a morte de um cara que desenvolve um trabalho artístico.

Deixa eu te contar: TODO MUNDO, senão MUITA GENTE que mora nas grandes cidades conhecem um traficante, um usuário, um lugar onde acontecem coisas ilícitas, mesmo que de vista. Em todos os lugares que morei vi amigos virarem usuários e trabalhar com o tráfico, assim como vi pessoas trabalharem em diversas áreas.

Ninguém deixa de conversar com uma pessoa pela sua opção, ainda mais num ambiente complexo como são comunidades, onde todo mundo se conhece. As pessoas respeitam suas opções e tentam tocar a sua vida como podem.

É uma questão de escolher, mas como convencer um cara que ganha uma grana R$ 500,00, Mil Reais por semana, a ganhar R$ 800,00 por mês, agüentando patrão te chamar neguim, ou te fazer a atração do local?

Como convencer uma garota do morro a estudar e trabalhar num banco ganhando R$ 1.750,00, segundo a Fenabran, sendo que ela pode ser mulher de um cara que ganha R$ uns 5.000,00 na favela? Ou

A vida de “otário” que levamos não seduz, da pessoa que vê o político roubando e se iludindo, dizendo que a culpa é deste ou de outro partido, quando a culpa é de todos os envolvidos.

Vi por muito tempo jornalistas chorando nos corredores, outros emendando um cigarro no outro por pressão. Quem morre primeiro, o jornalista ou o bandido? Certamente o bandido, mas ninguém vive bem.

Sobre o episódio do Daniel Silva: Eu nunca fui chamado, com todas as letras, de macaco. Isso não quer dizer que eu já não tenha sido tratado como um macaco. Mas o que me deixa mais chateado é que eu já agi como um. Diversas vezes.

Principalmente quando eu estava num lugar onde eu me sentia deslocado, ou devido a tanta coisa que enfiam em sua cabeça a vida inteira, você as vezes cede e acredita, mesmo que por um segundo, que não merece estar ali. Você acaba tentando ser interessante, falar do que faz, faz ao vivo o que pedem.

Um dia uma jornalista me pediu uma ilustração para a matéria dela. Como a história era interessante, a ilustração rendeu, a ponto da repórter dizer:

– Nossa, que bonito! Vou te dar um bombom!

Eu a olhei e disse:

– Obrigado, mas sabe que sou pago para faze isso, né? Sou um funcionário, como você…

Preto e gordo, dá a impressão que é pago com chocolate mesmo, né? Me senti um daqueles macaquinhos, fazendo macaquices em troca de alimento.

O outro episódio foi num evento de quadrinhos, onde saí para beber com uns amigos e conhecidos de internet. Quando o cara viu um negro, gordo, com barba e boné, falou:

– Ed Motta!

Ele não era nem o vigésimo quinto cara a fazer a brincadeira, mas para me enturmar, fiz uma vocalização do cantor. Banquei o mico de circo.

Foi o bastante para, cada vez olhava para mim naquela noite, ele falasse comigo:

– Faz o Ed Motta!

E eu, como um macaquinho, fiz mais umas duas vezes. Ele me pediu novamente e eu o olhei:

– Sério que vai ser isso a noite inteira? Já deu, né?

Não fiquei mais tão divertido. Ainda fiquei com raiva de mim por não ter feito aquilo antes.

Em muitos casos, o negro não consegue chegar a outras classes sem experiências traumáticas. Seja o preconceito durante o processo, o passado que lhe martela as faltas de recursos, ou o simples fato do exótico chamar mais atenção do que o talento.

Os negros que ascendem camadas podem ser: revanchistas sociais, preconceituosos contra brancos ou negros, ou ser a sensação do ambiente social e profissional. Ganha um apelido, grita, conta causos, dá show, faz a alegria da galera. Eu me encaixo na última categoria e continuo bancando o bobo alegre de vez em quando. Macaco, nunca mais.

 

Eu, tiozão, 3.5

Imagino você, que entrou neste blog para rir um pouquinho, queira rir. Mas se olhar os posts anteriores, vão pensar que este pos té mais um daqueles deprês de aniversário… Bem, este post tem um pouco de tudo. Espero que aproveite.

Amanhã, dia 2 de abril, é o meu aniversário. Este post foi escrito no dia primeiro de abril, sob tiros nervosos do morro, que se encontra à direita do meu escritório, uma quadra acima da minha casa. É bom citar isso porque estou nervoso, nunca ouvi tantos tiros. Porém, vamos tentar contar a história.

Tem mais de 3 semanas que eu tenho feito caminhadas regulares, quatro dias por semana, com alguns exercícios que não me deixem morto o bastante para desistir. Morto. Péssima escolha de palavras quando se ouve tiros…

O mal de um cara que quer mandar embora de seu corpo 10, 20, 40 quilos adquiridos ao longo dos anos é pensar num resultado a curto prazo. Queimamos etapas, distendemos músculos, reclamamos do tempo e perdemos o ânimo. Aí, volta a promessa que, em alguma segunda-feira, vamos recomeçar.

Ontem foi a minha quarta segunda-feira seguida. Encaixo a minha caminhada entre as aulas de inglês e a natação do meu enteado, que acontecem de segunda a quinta, próximo ao Horto do Fonseca, num horário sem os atletas de plantão nem passeios de cães. Às vezes encontro um ou outro rosto conhecido, e ali andamos sem julgamento. Somos alguns corpos envergonhados e desengonçados correndo atrás do prejuízo no meio da tarde.

Mas tem uma coisa que, vez ou outra, atrapalha a paz: adolescentes. Seus hormônios em ebulição fazem do Horto um lugar para fugir das aulas e namorar. E desfilar nossos corpos em frente tanta juventude tem um preço. Risos contidos, olhos raivosos por testemunharmos às investidas ousadas dos garotos. O som do celular, geralmente um pancadão, com letras ditando e ensinando o traçado, mostram um pouquinho do que eles querem. O que elas também querem. E por ali eu passo, imaginando que, naquela idade, os foras que levei foi por professar amor, meu fascínio. Naquela idade eu não me achava digno de usar as melhores palavras para descrever o que meus hormônios queriam de fato, hoje dito escancarado, ensinado.

“Eu nasci no tempo errado”, vivia dizendo para mim mesmo. Mas o tempo que eu queria ter nascido eu também não me encaixaria.   Se sou um cidadão perdido no tempo, e cada via mais perdido em meus sonhos, decidi que nada me impediria de seguir meus planos. Quando um grupo de adolescentes utilizavam as estruturas de exercício de banco, resolvi iniciar uma conversa.

– Mocinha, com licença, posso me esticar aqui? A garota saiu das barras usadas para alongamento. Minha bermuda, gasta, tinha um buraco nos fundos. Os garotos estavam sentados na frente do aparelho.

– Olha, agora vocês vão ver algo não muito agradável. Estiquei a perna, mostrando os fundilhos furado. Claro que não se via nada, era um buraco na perna.

– AHHHH!!! – Os olhos dos moleques queimaram.

– Isso não doi? – Perguntou a garota, A menina me viu eu esticar a perna.

– Dói pacas, falei para a garota, para delírio geral. Eles continuaram conversando, me vendo fazer flexões. Não no chão, porque ainda estou pesado demais para apertar tanto o ritmo. Queimar etapas, lembra? Fiz 10 flexões numa barra a 30 metros do chão. Depois fiz mais 10. Depois mais 10. Mais 10. E mais. E mais…

– Ô tio, descansa uns 30 segundos. O senhor não tá descansando nem cinco, vai cansar e não adianta nada para os músculos.   Aí, meu mundo deu uma caída. Quando um rapazinho na rua te pede dinheiro te chamando de tio, é uma ofensa. O rapaz mostrou preocupação, quase num tom corretivo, como faço com a minha mãe, quando ela banca a experiente irresponsável.

Aceitei o conselho e a alcunha de tio. Quem tem um sobrinho casado não pode fugir do título, ainda mais tão próximo de completar 35 anos…

 

Carta aberta à Hortifruti

Eu sempre tive um grande orgulho da Hortifruti, um mercado que nasceu em Colatina/ES, em 1989, segundo a história de seu site.

Meu primeiro contato com uma loja da Hortifruti foi na década de 1990, quando eu, moleque, ficava na frente da loja na Reta da Penha, na ilha de Vitória. Minha família passava por grandes apuros financeiros (uma mãe abandonada e quadro filhos e um sobrinho dividndo 3 cômodos).

Eu, a exemplo de meus amigos,  tentava vencer a timidez e  me oferecia para carregar as sacolas de feira em troca de trocados. Passava mal cada vez que tinha que pedir. O “não” acabava comigo, minha cara queimava, mas os trocados garantiam os pães.

O Hortifruti que conheci sempre foi um lugar “chique”. Diferente dos “sacolões”, a galera tinha dinheiro para gorjeta, imaginem! Coisa que eu só via em filme!

Anos se passaram e eu comecei a trabalhar em jornal, o dinheiro entrou um pouco e eu fui morar do lado de um Hortifruti, na Praia do Suá, ainda em Vitória/ES. O lugar era acolhedor, preços que eu podia pagar e empregados prestativos, comunicativos. Todos os pesos, tamanhos e cores. Nunca vi problema algum ali, assim como não vi também no de Botafogo, já aqui no Rio, quando comecei a dar aula de roteiro nas redondezas e tomava meu café da manhã ali.

Mas se tinha  algo que me orgulhava mais no Hortifruti eram as propagandas, super modernas. Como roteirista de histórias em quadrinhos, a sacada da MP Publicidade, uma agência capixaba, passava uma sofisticação na linguagem digna de prêmio. E acho que ganhou alguns.

A agência usou de todas as referências populares para passar que a empresa é moderna e está em sincronia com seus clientes.

O problema é que essa imagem de moderna e que compreende seus clientes cai por terra quando um dos seus funcionários da filial no Leblon é dispensado na véspera do natal por ter feito um corte mais “ousado”, com as laterais mais curtas do que o topo.

Depois de um dia de trabalho, o chefe o dispensa, dizendo que irá descontar o dia trabalhado ainda. O que estamos vendo aqui?

Um rapaz, pelo que diz a nota da coluna “Gente Boa” do jornal O GLOBO de hoje (28/12/13), chorava, desejando Feliz Natal ao pessoal.

Como esse rapaz chegou em casa para cear com a família falando que perdeu o dia de trabalho porque alguém se vê no direito de opinar sobre o seu corpo? Ele tem que seguir alguns padrões de etiqueta, palavreados, como atender? Isso é algo admissível.

Porém impor um corte de cabelo é algo extremamente discriminatório.

ATENÇÃO CONSUMIDORES: A partir de um momento que um funcionário, que é uma pessoa e, consequentemente, um consumidor, não é aceito na loja em que trabalhava por causa de um corte de cabelo, para mim isso é um claro sinal de que consumidores com cortes de cabelos similares também não são bem vistos lá. Na loja. No Hortifruti. No LEBLON.

Já tive orgulho de dizer que essa rede de lojas, nascida em Colatina, que fez história no Espírito Santo e na propaganda brasileira. Agora, ao ver no que esta “marca” se tornou no Rio, me dá nojo.

[EDITADO] Garoto foi dispensado, não demitido.

 

Nós, os auto-diminuídos

Venho falar de um argumento recorrente sobre os negros e uso um caso conhecido de todos para ilustrar.

Dia 30 de novembro de 2013 ocorreu um evento com carros de som no píer na Praia do Suá, atrás do Shopping Vitória. Segundo meu irmão, que é policial militar, a central recebeu orientações para reforçar a segurança em torno. Houve também uma denúncia de tiro no local, causando uma comoção geral e fuga para o Shopping Vitória.

Uns dizem que foi tiro, outros dizem que eram pessoas fugindo da polícia por causa de drogas. Não importa o motivo, e sim o que ocorreu depois: um grupo entrou para o shopping para fugir/se abrigar/ e causou pânico geral.

As informações desencontradas vão que os “vândalos” ao entrarem derrubaram lixeiras a cenas do filme Carandiru, mas vou me ater a um ponto de vista, de um amigo meu que trabalha na segurança do Shopping.

“Éramos poucos e eu estava lá fora. Assim que a galera entrou, fomos abaixando as portas e afastando o pessoal que queria entrar a base de cassetete e taser (arma de choque). Dei chute em muita gente.”

Quando argumentei com ele sobre o tratamento, que se houve racismo, ele, pardo como eu, falou:

“O problema do negro é que ele sempre se diminui. Diz que tudo acontece com ele por causa da sua cor. Ele mesmo é seu próprio problema, não tem ambição. O negro é mais racista do que o branco.”

Não é a primeira vez que ouço essas palavras, com algumas modificações. “Os negros são mais racistas”, “negro não corre atrás”, “negro se autodeprecia” e “negro não tem ambição”.

Tem razão. Negro não tem ambição. Geralmente, eles se contentam em poder pagar a sua televisão de 40 polegadas em dezenas de prestações, desesperado em perder seu crédito no caso de atraso.

Eles se contentam em pegar o ônibus lotado e às vezes riem de alguma dondoca indignada que precisou entrar no ônibus.

Eles constroem suas próprias casas, fazem um puxadinho para os filhos, e a primeira coisa que pensam quando estão trabalhando é “conseguir comprar uma casa para a sua mãe”.

Alguns deles se metem com o tráfico, porque é muito triste ver o tênis que ele gostaria de ter custar tanto que a parcela de sua TV.

Muitos deles gostam do funk porque fala de sua realidade. “Ele quer ser feliz andando tranquilamente na favela onde ele nasceu.”

Outros gostam do samba porque também fala de sua realidade. “Batucada boa, cerveja gelada, e mulher bonita, quem é que não gosta?”

Sua ambição é ter uma moto. Ter um carro. Um som potente para o seu carro. Uma garota. Dinheiro bastante para fazer um churrasco final de semana. Quer pedir pizza. Quer McDonalds.

Ele quer ensino pro moleque dele não passar pelos perrengues que ele passou. Não tem escola pública? Ele quer por o menino numa escola com um precinho acessível.

Quer o menino com roupa legal para os amiguinhos não os tratarem mal.

Outros querem a faculdade. Acham que assim vão conseguir melhorar de vida. Muitos entram por cota. Muitos conciliam trabalho e estudos. Poucos se formam.

E a negra? Puxa, ela quer seu celular com internet. Ela quer ter roupa legal, para tirar foto, compartilhar e arrasar.

Ela quer o dela. Quer trabalhar, quem sabe ter o seu próprio negócio? Ela quer namorar, quer um cara que faria tudo para ela. Quer vida de princesa. Vida de princesa é ter sua TV, não faltar os móveis, não faltar nada na geladeira. Uma piscina de fibra de vidro no quintal.

Ela quer sair, quer curtir, quer viver. Quer postar seus vídeos dançando na internet. Quer milhões de acessos. Sem fazer mal a ninguém, quer ser conhecida. Ela quer mandar um alô para as recalcadas.

Algumas são recalcadas. Querem se dar bem, querem marido, querem quem banque. Elas não estão erradas, quem quer, corre atrás.

Ela quer estudar. Quer faculdade, curso técnico, quer ser doutora, quer fazer serviço social, quer voltar à favela, quer montar uma ONG, quer dar uma vida diferente da sua para a criançada.

Seria uma injustiça dizer que é “só isso” que querem os negros e as negras deste país. Eles mais.

Não posso dizer também que é um mundo de bem intencionados. Os chefes de tráficos nos morros, em sua grande parte, são negros ou mestiços.

Uma vez o Júnior, da dupla Sandy & Júnior, disse uma frase no Programa Livre (ou no Altas Horas), em que afirmava que os traficantes têm uma inteligência acima da média (eles são geniais, nas palavras dele), por pensarem ações, em formas de se comunicar com as pessoas, e que essa inteligência deveria estar sendo usada em favor da comunidade.

Mas pensamos: como um negro pode ajudar a sociedade, se ela está organizada para que os negros não cheguem a postos em que fazem realmente diferença na vida da população?

Quantas empresas temos gerenciadas por negros?

Quantas cidades temos cujo o prefeito é negro ou pardo?

Quantos vereadores negros temos? E quantos desses vereadores poderão chegar a serem deputados? Senadores?

O quanto um negro precisa ser corrompido para chegar ao poder?

Quantos secretários municipais, estaduais, quantos ministros negros temos?

Onde você consegue achar negros? Professores de escolas e diretores (conheci um!), cargos de baixa patente da Polícia Militar, garis… Quando algum médico negro aparece, como os cubanos, são “acusados” de terem caras de empregadas.

Aí, eu te pergunto: Quem decide o preço da passagem? Quem comanda o BNDES? Quem causa rombo nos cofres públicos? Quantos nomes existem no mensalão? Quantas empresas são pegas com gatos de energia, quantos restaurantes chiques têm comida com prazo de validade vencida em seus congeladores, quantas empreiteiras usam material de segunda em suas construções, quantas empresas fraudam licitações, quantas empresas entregam remédios estragados para a população carente?

E quantas delas são de um proprietário negro?

Então, pense um pouco: o que você chama de ambição? Querer mais do que é necessário? Porque o os valores que vemos serem desviados seria o bastante para uma família viver bem por gerações. E mesmo assim eles não param.